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苏一的指尖还保持着前探的姿势,指节发白,像是要把什么东西从空气里抠出来。可那层“纱”已经断了,像被风吹散的蜘蛛网,再抓也抓不住。他靠着岩壁,喘得胸口发闷,右臂的血顺着袖口往下淌,滴在膝盖上,又滑到地上,积成一小滩。
他没动。
不是不想,是动不了。脑子像被铁锤砸过,一集中灵识就嗡嗡作响,眼前发黑。小黑团在丹田里转得不对劲,紫珠还在震,像是刚吞了块烧红的炭。
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