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苏一的手刚碰到门缝，脚步声就停了。
他没回头，也没出声，只是把门轻轻往里推了半寸，再松手。那扇石门便顺着惯性缓缓合拢，最后卡在原先虚掩的角度，不多不少，像从没人动过。
林悦贴在他身后，呼吸压得极低。她手指捏着银针，针尖朝上，纹丝不动。风从石缝外钻进来，吹得针尾微微一晃——来人还没走远，但方向偏了，往东去了。
“不是顾玄。”苏一终于开口，声音轻得像在自自语
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