第二章陈迹自述： 空室（2 / 2）

我又灌了一口酒，这次的灼热更烈，烧得眼睛都发花。再去抓黑色颜料，粘稠的黑裹着红，两只手都成了花的，再往宣纸上泼——黑与红混在一起，有的地方成了暗紫，像荒原上刚入夜的天；有的地方还是红黑分明，像烧红的铁落在冰上，“滋啦”一声，冒着热气。我不再想“技巧”——那些师父教的笔触、评论家说的构图、市场喜欢的色调，全被酒精烧没了；也不再想“北方画派”的教条——那些林深偷走的纲要、被人追捧的“正统”，此刻都像仓库里的灰尘，不值一提。父亲的字在脑海里烧起来，“泼胆泼墨，方见真心！”，每个字都像火星，落在心里，把压了十几年的东西全点燃了。

我想起第一次被师父骂“太拘谨”，想起画《冻土》时熬的那些夜，想起林深在酒桌上抢过我的话筒说“北方画派是我的”，想起苏曼把房卡放在我面前时的眼神，想起前妻在离婚协议上签字时的冷漠……这些年，我被师门的规矩捆着，被评论家的口舌堵着，被市场的浮沉推着，被女人的软枷锁锁着，最后还亲手给自己筑了道高墙，把真心关在里面，像头困兽。

而现在，墙塌了。

我吼叫起来，声音嘶哑，像困兽终于挣开了铁链。颜料是我奔腾的血，从手里泼出去，甩出去，抹出去；酒精是燃料，烧得我浑身发烫，连头发丝都在颤。我扑在宣纸上，用指甲抠刮那些没干的颜料，指尖被磨得发疼，也不管；用掌根碾压那些堆积的色块，掌心粘满了颜料，也不管；甚至用肩膀去撞，用膝盖去跪，衣服上、脸上、头发上，全是红的黑的颜料，像从血里捞出来的。汗水顺着额头往下流，混着颜料，流进眼睛里，一片酸涩的模糊，看不清宣纸的样子，只知道往上面填颜色，填我心里的火，填我憋了十几年的气。

周苓一开始只是站着看，眼睛睁得很大，嘴唇微张，却没出声。后来，她悄悄走过来，蹲在颜料桶旁，帮我拧开新的颜料盖，把倒空的酒瓶挪到一边，再递过满的——她的动作很轻，怕打断我，递酒瓶时，手指只碰着瓶底，不碰到我的手。再后来，我因为太用力，身体晃了晃，差点栽倒在宣纸上，她突然上前一步，用她的肩膀顶住了我的后背。

那一瞬间，像有电流顺着后背窜上来。

她的肩膀很单薄，隔着衬衫，能感觉到她身体的温度，还有点轻微的颤抖——不是害怕，是紧张，是想撑住我。我猛地回头，撞进她的眼睛里——她的眼睛亮得惊人，像夜里的星星，里面没有恐惧，没有嫌弃，只有一种全然的、被震撼后的接纳，还有点野性的、被点燃的共鸣，像荒原上的草，被我的火燎到了，也想跟着烧起来。她的脸上溅了几点玫红，落在雪白的皮肤上，触目惊心，却又好看得紧，像雪地里开的第一朵花。

我沾满颜料的手，突然抓住了她递酒瓶的手。

她的手很纤细，指节分明，掌心有点薄汗，被我的手一抓，立刻僵了一下，微微颤抖起来。但她没抽走，只是手指轻轻蜷了蜷，像在回应我。粘腻的、滑溜的触感裹着我们的手，分不清是酒精、颜料还是汗，只知道她的手是暖的，比我的手暖，像一团小火，焐着我的掌心。

仓库里的风停了，只有铁架上的蛛网还在轻轻晃。阳光从天窗照进来，落在我们交握的手上，落在满是颜料的宣纸上，落在周苓溅了红的脸上。空气变得粘稠而炽热，像刚熬好的糖浆，裹着颜料的气味、酒精的气味、还有我们两个人的呼吸。创作的狂潮还没退去，心脏还在“咚咚”地跳，而另一种更原始的冲动，像宣纸上的颜料一样，悄然蔓延开来，和着那些红与黑，肆意混合，再也分不清。

我看着周苓的眼睛，她没躲开，也看着我，眼神里的清澈还在，只是多了点别的东西——像荒原上的两团火，隔着不远的距离，互相映着，等着烧得更旺。

我的手，又紧了紧。', '')